Листает память свои страницы.

Жизнь, как цитата из «Идиота».

Всё — не вернётся, не повторится.

А вдруг, хоть что-то. Хотя бы что-то...

*   *   *

Двойные стандарты. А, может, тройные…

И даже не прячется фига в карман.

Враньё — как экзема. Как жизнь — аллергия.

И, кажется, тот, кто не пьян, всё же пьян.

А если не пьян, то считает нетрезвым

Тебя и меня, всех, кто слышит враньё…

По сердцу стеклянному будто железом

Ведут и ведут, и долдонят своё…

* * *

Сквозь неясную тень оболочки

Попадаю в сквозной неуют,

Где плетение строчек непрочно,

Где сквозь ночь или день, там и тут,

Полуслышится эхо больное,

Полувидится злая беда...

Я открою глаза – не со мною,

А прикрою – и снова туда...

*   *   *

«Горько плачет полицай, кулачищи в пол-лица»

Леонид Филатов

Горько плакал полицай, кулачищи в пол-лица…

Только он давно не плачет. Дети скачут, внуки скачут.

Серой пылью занесло, чёрной былью проросло.

Пеплом смертным стал металл. Кто стрелял? В кого стрелял?

Время рвётся или длится? Вновь хохочут злые лица,

И ухмылка в пол-лица на лице у подлеца.

А соседи вновь молчат, и открыты двери в ад.

Всё — как было, как тогда. И в глазах — беда, беда.

Вновь звезда горит в окне памятью о судном дне,

Строем, маршем — все назад. И никто не виноват...

*   *   *

По дороге, ведущей от детства

                               И далее в вечность

Три судьбы друг за дружкой

                               идут себе неторопливо.

Разговоры ведут бесконечно,

                               беспечно, сердечно,

Вспоминая мотивы, стихи,

                               даже локомотивы…

Три судьбы, и у каждой свой цвет,

                               свои вкусы и память.

У одной, краснозвездной, - идеи, любовь,

                                                    тепловозы…

У другой, желто-синей, - беда пополам

                               с торжествами.

А у третьей, трёхцветной, - вопросы, вопросы,

                               вопросы…

Всё смешалось, как в доме Облонских –

                              вопросы, ответы…

Три судьбы продолжают свой путь,

                               препираясь негромко.

Песня спета – одна говорит. А другая –

                               не спета.

Ну, а третья всё ищет, куда постелить

                              мне соломку,

……………………………………………….

Потому что все судьбы, все три – это я…

*   *   *

Гречку отец не любил,

Также перловку и пшёнку.

Но «каша – надёжный тыл» -

Мне говорил, ребёнку.

Армия, каша, война…

«Там «оливье» не давали».

И, всё испытав сполна,

В небесные вертикали

Уйдя и витая там,

Где облако, словно каша…

Отец, по твоим следам

Вновь «наши» и вновь «не наши»…

*   *   *

На конфетной фабрике

Запах, вкус и цвет.

Карамель и пряники…

Равнодушных нет.

Школьная экскурсия,

Горький шоколад.

Словно послевкусие –

В памяти стоят

Детские товарищи,

Чей растаял след,

И никак не тающий

Сладкий вкус тех лет…

*   *   *

Из одной провинции в другую…

Далью занавешено окно.

Раньше знал – топор плывёт в Чугуев.

А теперь не знаю – всё равно.

В хоре пел «В коммуне остановка».

А теперь мурлычу «всё пройдёт».

В незабытых снах всё было ловко.

В жизни всё всегда наоборот.

* * *

Билетов на поезд нет,

Но у меня – проездной.

Мигает зелёный свет

У осени за спиной.

И думаешь – всё путём,

Проснёшься – и благодать.

Но каждый – лишь о своём.

И есть ещё, что терять...

* * *

Опрокинутого облака свечная густота

Тенью — сквозь меня и сквозь страну.

В опрокинутую память не тетрадного листа

Собственную память окуну.

Запоздалые братания не братских рубежей

Высветила эхом тишина.

Тени падающих звезд молчат, хоть ветер всё свежей.

- Что случилось? - Кончилась война…