И замуж выходили, ожидая,
Что он придет и уведет от мужа,
который ей противен и не нужен.
Жизнь ускользала, жизнь летела мимо…
Да где же он, богатый, добрый, милый?
Но принцы попадаются так редко,
Как золотые яблочки на ветке.
А дочки подрастали и хотели,
Чтоб принцы к ним, как мотыльки летели…
Моя соседка, наркоту сбывая,
Ждет - не дождется своего джедая.
* * *
Когда от сугробов останутся лужи
и взвизгнет задиристый крик петуха,
Встают на опушке четыре подружки:
Калина, береза, рябина, ольха.
Они как приметы уральского лета,
Извечные спутницы нашей судьбы:
Полезные нам припасают советы,
Хранят для нас тайны лесной ворожбы.
Когда открываются настежь окошки,
И летняя ночь, словно вздох коротка,
Береза с ольхой примеряют сережки
И радостью светятся издалека.
Когда на душе от сомнения кисло
И кажется, что от тоски не уйти,
Калина с рябиной багряные кисти
Развесят, как бусы на женской груди.
Они нас утешат, согреют, излечат,
Отвадят от дурости и от греха,
Нас гибкими ветками сдержат за плечи
Калина, береза, рябина, ольха
* * *
Ах, какое встало чучело
у соседей в огороде.
Не встречала чучел лучше я
Ни в искусстве, ни в природе.
Пиджачок на нем с иголочки,
галстук прибыл от Версаче.
Эх вы, елочки-сосеночки!
Я влюбилась – не иначе.
Глазки я все утро строила,
День сидела на припеке.
Чучело меня расстроило,
Не поняв мои намеки.
Не влюбляйтесь, девки, в чучела
Во саду ли, в огороде
Вы достойны в жизни лучшего.
Нос держите по погоде.
* * *
Уже пришла пора неспешных дел.
Не хочется бежать и суетиться
Мне нравится смотреть, как реют птицы
И наступает времени предел.
Мне нравится моя вторая жизнь,
Когда вступая в пору совершенства,
Не различаешь боли и блаженства
И каждым ощущеньем дорожишь.
12.2006
В поезде
Повернись ко мне лицом,
Мой единственный попутчик.
Угости меня винцом.
То-то! Так-то будет лучше.
Расскажи мне о себе:
кто ты, как ты и откуда.
Я соседка по купе,
А не левая приблуда.
Поезд катится в ночи,
Надо мною твоя полка –
Коль не спится, не молчи
Нам с тобою ехать долго.
Утром, коль не укачает,
Мы в купе закажем чаю,
И забудем всех на час.
Бог потом рассудит нас.
09.01.07
* * *
Вернемся к первозданной сути
Исконно русских древних слов,
Пока за иноземной мутью
Мы не утратили основ.
Среди друзей, среди знакомых
Пускай звучит родная речь.
Она нам не набьет оскомин,
И мы должны ее беречь.
Она нам, вроде, не чужая,
И надо бы ее любить,
А мы, вандалам подражая,
Ее стараемся гнобить.
Но у нее свои законы,
Свои превратности судьбы,
Она в привычках непреклонна
И сразу встанет на дыбы.
Не видим мы ее пределов,
Хоть к ним стремились много раз,
И нам ее не переделать,
Скорей она изменит нас.
* * *
Каким он был, последний день Помпей?
Брюллов смешал все на холстине в кучу:
Метущихся от ужаса людей
И пеплом набухающую тучу.
Струится страх в слепых глазах старух
И молодых, укрывшихся плащами.
И смертный стон улавливает слух -
Вулкана грохот гибель предвещает.
Раскрытый рот не исторгает звук,
Горячий воздух обжигает глотку.
И только сердца учащенный стук
Гремит набатом в этот миг короткий,
Который отражен на полотне.
Но там, за рамой, жизнь еще страшнее:
Мир будет погребен на самом дне
Могилы братской с именем «Помпеи».
Кто ты на самом деле, Карл Брюллов:
Пророк, или попал случайно в точку?
С огнем играет мир, без лишних слов
Взобравшись на пороховую бочку.
* * *
Трудно мне судить об этом,
но на завтрак будет лето,
вот на ужин будет осень,
а в обед в меню - весна.
И зима, по всем приметам,
угостит нас белым цветом,
не спросив вперед совета,
очень добрая она.
Только мы тому не рады,
Надоели нам парады,
карнавалы, маскарады
и сафари на слонах.
Пусть все это очень мило,
элегантно и красиво,
но до перхоти уныло,
если смысла нет в стихах.
Будут танцы на паркете,
поцелуи в лунном свете,
важно, чтобы в пируэте
не кружилась голова.
Пренебречь чужим советом
и потом жалеть об этом,
но не надо быть поэтом,
чтобы рифмовать слова.
* * *
Ни слова, ни строчки, чтоб душу пронзала.
Зачем же ты, девочка, это сказала?
Скрутила, сплела, в узелочек связала
И нам, дуракам, как стихи показала.
Ни всплеска, ни взрыва, ни слез, ни восторга.
И толстая, толстая, толстая корка.
Я знаю, под коркою сердце подранка,
Но быть поэтессою все-таки рано.
И боль отгорит, и сердце оттает…
А мудрости… этого всем не хватает.
* * *
Я выскочила утром из метро.
Витал мимоз неодолимый запах.
И что-нибудь о нежных, чутких лапах
Хотела я добавить пару строк.
Томила сердце ранняя весна,
Еще не стаял снег на черных кочках,
Но где-то в теле, в самых нежных точках
Уже взыграла звонкая струна.
Куда идти, мне было все равно.
Свобода как синоним к слову вечность.
Слегка смущала детская беспечность,
С которой распрощаться бы давно.
Все это морок – пагубный дурман,
Но от него не просто отказаться,
Как лодке от причала отвязаться,
Чтобы нырнуть в таинственный туман.
А, вынырнув, увидеть океан
И сразу не на шутку испугаться.
Комментарии
RSS лента комментариев этой записи