...и ветер вечерний врезается в руки,
и больно смотреть за кровавое солнце,
и глухо, и тошно, и дохнешь от скуки,
и музыка в тело впивается. Моцарт.
И сердце стучит и, наверно, взорвется,
но я не боюсь - мне немного обидно,
и солнце кровавое в небе смеется,
и кровь на ресницах, и неба не видно.
и я понимаю, вот он час расплаты,
и в душу впиваются иглы и пули.
и небо ко мне тянет руки в заплатах
но я убегаю, меня обманули.
и сон превращается в каменный остров,
на нем никого, даже чаек не видно.
но много моих нерешенных вопросов.
а солнце по цвету теперь, как повидло.
я чувствую, как опускаются руки,
я чувствую, что из ушей кровь стекает.
я чувствую - это предсмертные муки.
я чувствую - тело мое умирает...