Нам опять дожди наобещали,
Будем ждать: осадки, листопад,
Будем ждать сиреневой печали,
 Писем осени, как будто невпопад.

Будем ждать те дни, где солнца капли
В море луж, а листья-корабли,
По приказу ветра, словно цапли,
Далеко стремятся от земли.

И размытый вид, чуть-чуть унылый
Из окна, глядящего во двор,
Во дворе, как будто через силу
Тлеет фонаря потухший взор.

Тихо. Только дождь забарабанит,
Слезы льет и может в чем-то прав.
День и ночь… А завтра он устанет,
Серый дождь, осенний старый граф.

Он уйдет, степенно, за собою
Оставляя след из синих луж,
И на окнах краской голубою,
На домах – серебряную тушь.

Так и мы, как осень отпускаем
Словно листья мысли и слова.
Что ж ты осень грустная такая?
Или все лукавая молва?....